Мания_Величия, 37 - 20 ноября 2005 16:27

Сквозь щели окон продирается простывшее солнце, оно чихает, кашляет, вытирает платком нос, из которого сочится слизь. Ему бы сейчас пастельный режим, пару глотков чая с малиной, но работа не терпит закосов, даже по состоянию здоровья. И вот оно снова на посту, больное, измученное, тусклое, жаждущее покоя.
Осень оголила свои прелести. Она не приучена к порядку, ее жизнь - сплошной хаос. Грязная совесть размазана по тротуарам, в голове ветер, по углам ворох рыжей пыли. Постылый наряд прошлого сезона сиротливо выглядывает из-под кровати. Она возможно случайно наткнется на него, но потом…
Хозяйка затеяла стирку. Который год одна и та же картина: тот самый двор, натянутая веревка нервов, застиранных простынь облаков ручьями стекает мыльная вода, оставляя на земле белые круги хлопьев. Это к зиме.
Дома зябнут, им холодно они жмутся друг к другу, а перед заходом солнца грезят о теплых батареях. Они даже не подозревают, что не в радиаторах дело, а в людях. Их души остыли.

• 
• 
•