Deva, 55 - 6 ноября 2012 20:50

Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды.
Люди уходят.
То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили...
То от того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо.
Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут...
Так что не видят.
Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы.
В каждом из вновь ушедших - встроенные весы.
Боль перевесила снова запас улыбок.
Люди уходят.
Медленно по ступеням.
Опять на дно.
Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени...
Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить.
Взвесить все трезво - и только потом решать.
Люди уходят.
Тихо.
Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды...
В каждом печать незаконченной им войны.

• 
• 
•