Муза, 51 - 18 ноября 2012 20:52

Она была актрисою...
Иногда так бывает...
Это не профессия - это врожденная данность...
Она, быть может, даже хотела бы перестать играть...
Скинуть сценические костюмы... Стереть грим... Выкинуть к чертовой матери маски и листики с вызубренными наизусть ролями, и сценами...
Только не может...
Актриса живет в ней... Она вся - от кончиков пальцев на ногах до мозга костей прирожденная лицедейка...
Она смеется, плачет... бьется в истерике или экстазе... отчетливо понимая, что сегодня она Гетера, а завтра... кто знает... быть может Клеопатра?..
Кто-то... ну или что-то вложило в ее создание максимум лиц и образов...
Они все живут в ней... соперничают... сливаются воедино... распадаются на атомы... И в день она меняет с десяток масок, переставая в них узнавать саму себя...
Антрактов нет!.. Ей так нестерпимо хочется хоть на мгновение остановиться и найти среди замерших у нее внутри женщин, их судеб, мыслей и поступков самою себя...
Но рампа светом бьет в глаза и заставляет, скинув саван Магдалены, поднять куда-то ввысь смиренный взгляд Мадонны...
А к вечеру из зеркала посмотрит Нефиртити... И декорации Коллизея вдруг разлетятся вдребезги, и тут же лягут новым пазлом за ее спиной...
И каждую роль... жизнь... судьбу... она, конечно, знает назубок...
Она их не учила... и даже близко не была знакома с теми путями, что выложил для разных земных женщин Создатель до нее...
Ей просто в картах мироздания как-то выпало играть... Жить в образах и заново дарить их призрачным теням жизнь на секунду... на короткий первый или трехтысячный акт яркого мига воскрешения...
А девочка, затерянная в них, в их репликах и их движениях по касательной судьбы мечтает о свободе... и даже знает - где ее найти... Где та... заветная... далекая ей дверь?.. Там... за которой она умеет быть собой... Знать острый вкус своих соленных слез, а не Принцессы из волшебной сказки... Смеяться своим низким, грудным смехом, а не подражать в нем интонациям валькирии... Коснуться губ того, с кем она может быть собой...
Но эта дверь за врезавшейся в ее жизнь четой от света рампы... За занавесом и театральными ступеньками на ее сцену... За отмеренным ей нескладным бутафорским счастьем...
Ей не дано ее достигнуть... И вот она бежит... стремглав бежит обратно, к своей сцене, глотая на бегу те самые, ее, живые и потому сжигающие грим слезы, прочь... как можно дальше от той двери... От той, где на пороге ей в след грустно смотрит человек, в ладонях у которого живет ее такое невозможно-настоящее, не выданное для этой жизни им обоим - счастье...

• 
• 
•