улыбаюсь тебе... и от моих губ тонкая неведомая науке материя, сжимаясь в маленький наполненный тайной энергией шарик, мчится со скоростью света и точным прицелом находит неулыбчивое лицо, мягко обволакивая...
нет, острым уколом... нет, все-таки, нежным, чуть ощутимым выдохом ложится на сжатые губы...
вздрогнешь вдохом и поймаешь мою... меня...
это я!
я...
слащавая до невозможности,
нетерпеливая и взрывная,
робкая, наивная и смешливая,
не могу сказать что твоя... потому что не твоя...
но все же, все же...
пока я складываю слова - они будут нужны
пока ты их читаешь - они существуют
бедные слова... бедные мои, придуманные слова...
как дрессированные тюлени - неуклюжие, неловкие, и такие обреченные...
ты читаешь... вернее, легко пробегаешь, не цепляясь,
а скажи мне - зачем я пишу?
стала бы я писать мужчине, если бы он не волновал меня?..
твое молчание огорчало меня
я писала тебе безответные письма,
потом отступила - ты вправе вести себя так, как считаешь нужным
я вступила на " минное поле " -
каждое мое слово может оказаться неверным, ошибочным и не попасть...
или наоборот - попасть и взорвать то, что чуть было между нами
и совсем я не обиделась - расстроилась, да...
но позволила тебе говорить со мной резко:
когда мужчина переходит на такой тон,
он считает, что женщина этого заслуживает
я с этим не согласна и задета - но есть ли смысл вступать в пререкания
или оправдываться?
у меня больше вопросов, чем у тебя
но иногда вопросы мешают, а ответы все портят...
и, наверное, мы не сможем правильно объяснить друг другу
мне бы хотелось обнять тебя уютом и согреть,
спеть колыбельную, что ли... почесать за ушком...
не знаю, - любая глупость и искренний порыв - тебе...
лишь бы ты не хмурился
давай, пойдем дальше, по ромашковому " любишь-не любишь" полю,
держась за руки или обнявшись, болтая обо всем на свете и о нас тоже...
пишу тебе и чувствую как неправильно звучат слова -
ведь, вслух сказать это невозможно...
как невозможно повторить тихую мелодию, звучащую после твоих писем...
но ты же писал, чтобы она зазвучала?
кажется, мне отказывает интонация - слишком приторны мои слова
я впадаю в романтическую летаргию - ее так мало в жизни,
а твоя душа излучает ее, несмотря ни на что
осторожно ступаю по " минному полю " -
боюсь, что ты мне ответишь... боюсь, что ответа не получу опять
вдруг представила, что читаю твое прощальное письмо
и мне стало холодно
потому что я настроена на то, что ты есть...
пусть не рядом, но все равно -
ты есть...
и мне бы не хотелось потерять твое имя в бесстрастной паутине - зазеркалье души,
которое вмиг станет для меня бездушным...