любовь_Шопена, 36 - 12 апреля 2009 23:11

Всякий раз, как мне кажется, что теперь свободен от неизбежности мыслить о тебе без просвета,
Без перерыва, включая смыканье глаз, в природе вдруг начинается перерожденье лета
На такую промозглость, и сырость, даже если это случается в преддекабрьский ужин,
Что становится в сердце гораздо гаже, чем в любое предшествующее,
Хуже, чем от просто фатальной разъединенности наших тел по пространству,
И я, как проклятый, твоей анатомии все подробности вспоминаю, словно гляжу в бинокль. –
Ты предстаешь многоОбразная, безликая (потому что на ощупь честней познание, если дело во тьме) –
Ты исходишь криками – ты струишься в пальцах, белеют знаменем - безрассудства именем нарекаемы -
Твои горы, впадины, увлажненности, что меня преследуют и терзают, но
Есть спасение малое в отдаленности наших тел по пространству,

И я, как проклятый, безотвязно бреду по твоим отметинам,
И в бессвязном бреду, безнадежно чокнутый – я молю у неба:

на этом свете нам чтоб вовек не встретиться…
Быть не связанным неизбежностью мыслить о тебе отчаянно.
Только мы однажды сложились паззлами, и концами намертво были спаяны,
Сургучом закапаны, проштампованы, и притёрты: как к горлышку – пробка винная…
Всякий раз, как мне кажется, что свободны мы друг от друга –
Ты снова звонишь, Любимая…

• 
• 
•