Tarina, 64 - 30 сентября 2009 08:22

Терпкий вкус сигарет и удушливый запах фиалки…
Ветер плачет в ветвях, заблудившись на тропке лесной.
Зябко вздрогнул рассвет - спать бы, спать, только времени жалко, -
Тихо топчется ночь, притаившись за старой сосной.

Говори... Не молчи... Рассвело... Заполошились птицы.
Скоро стрелки замрут, указав на начало пути.
Говори, не молчи…Ну когда еще встреча случится?
Да и сможем ли мы ещё раз эту грань перейти?

Откровений твоих не спугну ни вопросом, ни вздохом
Ни на миг не прерву эту исповедь прожитых лет…
Если б знал ты, родной, как сейчас мне отчаянно-плохо,
Но растает слезинка в дрожащем дыму сигарет…

Я судьбу не корю. Да и прежде ни в чем не корила.
Кто-то, свыше, решил хоть на миг наши тропки свести.
Встреча – горькая боль: на часах мое время застыло
И торопит твоё. И зовет тебя: надо идти…

Арестанты судьбы. Ночь свиданья – последним желаньем
А рассвет палачом – красный плащ надевает – молись…
Обойдусь без молитв: улыбнись мне тепло на прощанье
И губами легко тонких вен на запястье коснись…

Людмила Шкилёва

Мне не хватило шага до любви -
Последнего. Чтоб голову вскружило,
В Рай вознесло, сожгло, заворожило,
Из заключенья душу отпустило,
А сердце в бездну кинуло: Лови…

Мне не хватило мига до любви -
такой, чтобы ни в чем не сомневалась,
Сияла, плакала от счастья и смеялась,
Чтоб в небесах, ликуя, растворялась
И мне кричала радостно: Живи!

Мне не хватило звука до любви -
Всего лишь звука в трубке телефона,
Лишь голоса, с которым я знакома,
Точнее, не хватило только слова,
Но ты не позвонил мне…. Се ля ви…

Мне не хватило шага до любви…

Людмила Шкилёва



Вспомнилось из юности.

Он не страдал, он не ходил за нею,
Не объяснялся, кепку теребя.
Она сама однажды, чуть краснея,
Сказала тихо:"Я люблю тебя."

Его друзья томились в ожиданье,
Худели от бессонницы и дум,
Просили вечерами на свиданье
Его же новый синенький костюм.

А тут сама в морозы прибегала,
На стул бросала шапку и польто...
Но он решил, что это ему мало.
И он решил, что это все - НЕ ТО.

Ушел, уехал, ждал особой встречи.
Других красивых провожал домой,
Ловя себя на том, что каждый вечер,
Он засыпая думает о той.

Ей написал письмо на 3 страницы.
Но через месяц получил назад;
Ничто с такой обидой не сравнится,
Как эта подпись:"Выбыл адресат."

Вдруг, стало серым и бесцветным небо.
Не ладилась работа, как на грех...
И виноват никто как будто не был,
А счастье стало трудным, КАК У ВСЕХ.

• 
• 
•