Валентина, 73 - 11 октября 2009 02:18

***
-И что. Ты пишешь всё как есть, всю правду?
-Ну да, я ж серьёзно к этому отнеслась…очень .
-Но ведь так же нельзя…надо же как – то красиво, привлечь как то- надо, украсить себя, что-ли…так же мало кто заметит .
-Нет, Он заметит.. Он тоже внимательно к этому отнёсся .
-Ох, какая же ты глупая…так всё выкладывать .
-Ну нет. Я же сказала –только чистую правду. Грязную я не пишу. Я её уже вытряхнула…а раз вытряхнула – значит зачем ему о ней знать. У него своей грязной правды хватает.
–Ну тогда он будет молча читать, это ж несерьёзно всё, что ты пишешь …бред .
-Нет. Он так не думает. Все, кто так думают уже не читают, и не пишут мне. И это хорошо. Это знаешь ЧТО это значит? Это значит - среди них не было Моего. Вот как. Все лишние отваливаются сами…
-Но ведь ты теряешь столько возможностей, столько интересного…дура .
-Я же тебе уже сказала – мне другое нужно, у меня сильная цель…выдержанная. Я не должна писать по- другому…тогда это не я буду уже…Потому что когда мы встретимся, Он поймёт, что это не я…Да и не Он это будет…а тот, ДРУГОЙ, которому нужна будет та, Другая, которую ты просишь нарисовать. И ничего не получится…врать нельзя .
-Какая ты всё-таки хитрая…
-Ну да, я же по нему так скучаю…

***
-Это всегда страшно, когда по-настоящему.
-А как ты узнаёшь, когда настоящее, когда нет?
-Я не узнаю, я чувствую. Понимаешь, когда настоящее- тебе больно дышать.

• 
• 
•