Боря, 46 - 20 ноября 2009 11:32

Иногда по вечерам, когда дома никого не было, она включала магнитофон и шла на кухню, пододвигала к окну табурет, наливала себе бокал красного вина,
закуривала сигарету и выдыхала изящные струйки дыма в открытую форточку. Она рисовала на запотевших стеклах знаки - ничего не символизирующие знаки,
ничего не значащие символы, потому что с обратной стороны, со стороны улицы, все воспринималось как зеркальное отражение того, что со стороны
ее пальца они еще что-то значили, а пьяные прохожие просто вертели пальцем у виска и шли дальше. Потом, не слезая с табурета, она начинала танцевать, танцевать,закрывая глаза, представляя… Она думала о… Да ни о ком она не думала.
А когда было уже совсем темно, он шел на кухню - кухню другого города; он, не включая света и магнитофона, садился пить чай с вареньем,
потому что в темноте варенье кажется еще слаще, а тишина еще громче. Он думал о… Да ни о ком он не думал.
«Как мы похожи», - думала она. – «Какие мы разные», - размышлял он.


Дай мне ладонь, скажи мне, что я здесь -
Прикоснись, скажи мне, что я есть... ©

• 
• 
•